ich möchte meine schaukelstühle zurück,

solipsistische sonnenuntergänge,
& wie der küstendschungel klingt, zikadenterzinen und pentameter von haarigen kakerlakenbeinen

ich habe bibeln gestiftet an ramschläden
(in plastikmüllsäcke gesteckt und mit einer sauren himalaya-salzlampe zerquetscht –
bibeln zur taufe, die man den fleischigen händen fanatischer missionare an straßenecken entreißt,
irgendwie zerfleddert, in einfacher sprache, parasitär):

eher denke ich an den schmierigen gummigeruch der hochglanzfotos aus biologiebüchern, die mir die nasenhaare versengten,
& salz & tinte von den handflächen zu rubbeln
unter mondfetzen um zweiuhrfünfundvierzig BIN ICH fleißig und übe
  ribosom
  endoplasmatisch –
  milchsäure
  staubblatt

im IHOP imbiß ecke powers und stetson hills –

übte und kritzelte ich, bis es seinen weg schlängelte und irgendwo stagnierte, ich kann nicht mehr zeigen wo, vielleicht mein bauch –
vielleicht dort zwischen bauchspeicheldrüse und dickdarm ist das rinnsal meiner seele.

das maß, auf das ich jetzt alle dinge reduziere; scharfkantig und splitternd von wissen, das früher da war, als tuch gegen meine fiebrige stirn
kann ich beides zulassen? diesen launischen glauben und diese college-wissenschaft, die hinten aus dem klassenzimmer mäkelt.

  jetzt kann ich nicht mehr glauben
  dass die bibel der koran und bhagavad gita mir wie früher mutti eine strähne hinters ohr streichen und ihre münder etwas ausatmen wie »gib dem wunder seinen raum« –
mein ganzes verständnis tropft vom kinn auf die brust und lässt sich wie folgt zusammenfassen:
leben ist gerade mal
eizelle und samen
und wo die beiden zusammenkommen
und wie oft und wie gut
und was dort stirbt.

 

»Ich bin Dichterin, Schriftstellerin, Ehefrau und Mutter, dabei, Minneapolis zu erkunden.«