Hirschkäfer

Einmal brachtest du mir einen Hirschkäfer.
Wir suchten abseits der Straße,
junge Nesseln lachten über unsere Hände,
und dein Nacken war ruhig so wie im Film,
der dich als Kind zeigt: immer kehrst du
einem den Rücken bis auf dieses Mal.

Du hast den Käfer verstanden.
Seine Rüstung war in deinen Augen
eine aus Teersümpfen gehobene Waffe,
die riesigen Kiefer nichts
als gefährlich verschwiegener Schmuck,
aber mir gab der Körper

auf deiner Hand keine Auskünfte,
ob da ein Herz war, Furcht, Beschleunigung
seines Blutes oder ein Ansteigen
der Temperatur der Hand,
die du stillhieltest
für das Wappentier der Rückzüge.

Aus: Vor dem Wetter. Luftschacht. Wien 2009

Sylvia Geist    25.02.2009

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