Dem Singen eine Stille.

Der Uhr klopft noch das Herz.

Ausflug des Vogels Händel,
Flügels Hände eingefaltet schon.
Sparsamer Ton flog von
beringtem Finger einen
Punkt in Raum und Ohr,
flog fort, betropfte Fenster
spannen Glas zu fangen,
scheitern,
Zeit spricht Herzgeräusch;
ein Schaudern fährt
durch Pelz und Haut,
dringt durch ins Hirn –
Verlustempfinden.
Blut rauscht wie der Dame Kleid.

Die Uhr schlägt drei.

Und eine Hand fällt in die andre.

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