Walle Sayer

Seh ich einen Witwer sich bücken, unterm
Küchentisch etwas wie Zeitkrümel aufzulesen,

hin, über die aufgeschlagene Zeitung, schleppen
Buchstabenameisen den Tag zu den Tagen,

im Fernsehsessel, sein kurzer Fortschlaf nur,
zerfließt der flimmernde Kasten zum Farbtrog,

im Gang die verschwommenen Ahnen, schauen
jemandem entgegen oder jemandem hinterher,

Katzenspuren und die eignen Fußstapfen, die ihm
über Nacht vorm Haus den Schnee chiffrieren.