zum frühzug
an der alten
fabrik vorbei.
weiße höfe,
häuser mit stillen
fenstern, am überweg
friert licht, orange,
vor der zeit.
weiter vorne der laufende
motor eines lasters
auf dem leeren parkplatz
des supermarkts,
dann ist alles
wieder ruhig -
bis auf das sirren
der kälte. mit leisen
schuhen eine enge
spur hinter sich lassen
im schnee.
kein hund. nur schlaf
hinter dunklen fassaden.
allein mit dem nächtlichen
gesicht den ausgestoßenen
atem zerteilen,
kleine fahnen
um das geschulterte
leben für einen
tag. von fern
ein helles dreieck,
das begleitende
rauschen der luft.
ein langes
quietschen.
es könnte der apfel
erfrieren. personen-
schaden steht anderntags
im lokalteil.
da war die rede
von einem, der in die luft
geworfen wurde.
nichts dagegen ist zu hören
von jenen, die es zu boden
riss. was wollten sie auch
erzählen von ihrem dunkel-
flug, ihrer zeit ohne glanz-
punkt? sie bündeln alle kraft,
tage zu überstehen, die nächte
sind - mit gebücktem rücken.
da ist nicht viel
zu berichten, solange sie nicht
vollends in die hölzerne
horizontale geraten.
außer vielleicht -
dass sie hie und da fetten
engerlingen, sich windenden
älchen begegnen, wo sie
in der erde wühlen.
Hinter dem Tagohr
Viel zu lange
Öffnungszeiten
unter der Sonne
für tägliches
Trommelfeuer.
Aber dann:
wird Nacht.
Schlagen trunkene Laute
auf das Kopfsteinpflaster,
rufen Zikaden
in die Hitze des Zelts
im Süden.
Aber dann:
geht die Tür.
Lichtsichel, stimmlos,
leitet Murmeln zum Bett.
Füßeflüstern. Schritte
verlieren sich
davon.
Aber dann:
simmert Sauerstoff,
tickt Maschinenpuls,
fällt Metall
auf die klirrend
intensive Ruhe.
Aber dann:
sind die Eulen
im Haus.
Schreien: Hilfe. Und: Hilfe
- aus dem Dunkelarchiv
hinter dem Tagohr.
Wortwehr
"sie reden von nichts
als ihren Booten in den Häfen Südfrankreichs"
Die Angst streichen
in der Farbe
reifer Aprikosen
gegen das Ausblühen
des Schlamms,
ihr beizukommen suchen
mit dem Geäst
unbegründeter Hoffnung
auf einem Weg
über bucklige Steine,
die sich sträuben
gegen geordnete
Schritte.
Die Füße andrer
reden leichthin
wohlgesetzte Muster
ins geschliffene Parkett,
ein Reigen
gegen alle. Achtung.
Die Figuren könnten
mit ihrem lachenden
„ich-tanze-durchs-Leben“-
Schild stolpernde
Steiniggänger
zu Fall
bringen.
Mit aufgeschlagenen
Knien endlich
den Zufluchtsort erreichen:
W o r t w e h r .
Papierdünn, leicht brennbar,
dennoch weg-
weisend Scharf-
schnitte ziehend
durch Wohlstandshülsen
und gegnerische
Verachtungsrituale.