Der Flaschensammler

einmal kommen sie aus den Wochenenden nicht zurück,
um weiter zu machen

Du bist der Wankelmotor eines Steppenläufers,
der Laufradhamster, der die Tram schon fahren sieht.
Ein Sprinter mit den Attributen eines Säufers
bin ich, ein Glockenspiel, ein Schläfer, Eremit.

Das aufeinander Achten ist uns Schnee von gestern,
wir reden, leben miteinander dran vorbei,
der Jäger und ein Sammler, beides Zwillingsschwestern;
drei Bären sind wir, tanzen um den heißen Brei,

den Doppelsitz; zusammen dann. Ich überlege:
ob du es dir noch leisten kannst zu Prüfen, ob
die Bahn die Schienen auch mit großen Münzen präge.
Schon hält sie an. Du wechselst gleich in deinen Mob.

Ich fasle und erschrecke vom Defibrillator;
du sagst: sie müssen besser auf sich aufpassen,
berührst und rückst mich gleichweit nördlich vom Equator
dann wiederholst du: müssen mich mal raus lassen.

Michael Spyra    2013