DEN TAG IM RITZENLICHT der Jalousie gefiltert
und jedes Hin und Her zeugt Schlangenlinien, Reiserouten:

im Schatteneinfall die Membran aus Wasser. Du

hockst in einem Bild, archaisch, mit Eukalyptuszusatz
auf dem Wannenrand, denkst in die Regenzeit
hinein: Die Rinde wird geschnitten

jetzt, darauf gedreht die Reise konzentrisch zu den Orten,
die immer wen zu welchem Anfang hinerzählt,
zu welcher Ahnung, Ordnung:

Grenzflächenspannung

hat dich aufgeteilt in Vogelperspektive
und Körpermalerei
auf eingetauchten Fingerbeeren.

Das Wasser läuft dann ab. Vorm Fenster
unbewegt die Parallelogramme. Du bleibst
im Raum, bist ein Archiv,

das erkaltet.

Haut und Serpentine. Verlag Landpresse 2004

Jürgen Nendza