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acht zylinder

aus fotoapparaten zischt pressluft
kann man das beschreiben

ein altmodischer wagen hustet
sein profil ist abgefahren

das fauchen geölter gitarren
der sand im getriebe
der tanz der wischerblätter sagt alles

ein winter steht im gelände
die kultur findet immer gegner

fett dampft in winzigen schüsseln
ein blinker explodiert
unterm schwarz geräucherter lacke

Joschi AnzingerPrint

Joschi Anzinger
Lyrik