Jeffrey McDaniel

Während des Nachtflugs aus Seattle schreit sich
in der Reihe hinter mir ein Zweijähriger seine kleine Seele

aus dem Leib. Anstatt davon zu träumen,
ihm ein Knäuel aus Isolierband in den Mund

zu stopfen, beneide ich ihn darum, wie er
seinem Schmerz freie Bahn lässt. Ich wünschte, auch ich

könnte eine Pipeline in meine Qualfelder legen, um
einen Heulsee anzuzapfen. Wie lange müsste ich

schluchzen, damit die Frau neben mir ihr
ihre Modepostille zur Seite legt und eine Hand

eintaucht in die Pfütze, die ich geworden bin? Wie oft
herumquieken, bis noch jemand

damit anfängt? Binnen kurzem würde sich die Stewardess
über das Cateringwägelchen werfen, der Pilot

über den Armaturen in Tränen aufgehen – das Flugzeug
ein Pfeil aus Mitleid, der durch die Lüfte zittert.