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sie gingen über die brücke
über die gleise, hoch
in der luft über die
stäubenden kohlehalden
am rande des flusses
gingen sie spielen
die knie wie knoten
am dürren geäst
schaukelten sie in der
weide, hart rieb der streng
gewaschne pullover
am hals wie hanf
und der schäumende
fluß rief immer, weil sie
nicht kamen.

 Im Lufthaus
 Print       2005 mdv

 

Christine Hoba
Lyrik
Prosa